En el velorio de Charlie Feiling, cuando nos encontramos, en un aparte del duelo, en un rincón, me dijo: “Mejor, no nos hagamos muy amigos”. Le pregunté por qué. “Porque seguro yo voy a morir antes. Y me vas a extrañar. Cuando los amigos se van, uno queda muy solo”, dijo. Pero no le hice caso. Todavía yo no había alcanzado esta edad que tengo ahora, una edad en que las ausencias se corporizan en dichos, gestos, humores, la refracción de situaciones que nos asaltan súbitas. Y aquí estoy, en la tarde gris, una garúa fina, el mar brumoso que va y viene y va con un mismo ritmo, de igual modo que los recuerdos, fragmentos de vida, frases que quedaron en el olvido y reverberan cuando se las necesita, por ejemplo, en los instantes de bajón. Entonces, esas estampas del ayer pueden ser tristes o, consuelo de ahogado, y cabe interpretarlas también como una sustancia vital que fue desplazada y ahora, con el viento, como la marea, retorna y avanza sobre la playa. “Breve vida feliz/breve muerte feliz”, decía Mario Trejo en un poema que llamó “Orgasmo”. Trejo, que fuera amigo de Noé Jitrik. Había estado en todas, Trejo, opinaba Noé. Y lo decía en ese tono entre sabio y pícaro que lo definía: “Tal vez Trejo tenía razón en ese poema. Puede que la vida no sea otra cosa: un orgasmo”.
Fuente: Página/12 — Ver noticia original